Ты увидишь, как в чьем-то раю догорят облака.
Наша поступь легка...
Мы докурим июль, разобрав по минутам века.
Ты протянешь мне руку -
И станет вдруг эта рука
Мне единой порукой

Нераспятых устоев в пронизанной болью тиши.
Мы так часто грешим...
Но, взглянув. в изможденное небо, к нему не спешим.
Будет день еще целый -
А там уж к исходу решим,
Кто останется белым

В незапятнанной робе среди окровавленных тог.
Это - краткий итог
Всех высоких стремлений. И пуля, минуя висок,
Растворяется в мысли,
Оставшейся гнить между строк,
Не нуждавшихся в смысле.