Для меня о Дейзи

* * *
она произносит: лес, - и он превращается в лес
с травой по колено, с деревьями до небес,
и входит она в свеченье зелёных крон,
и лес обступает её с четырёх сторон,
она произносит: свет, - и он превращается в свет,
и нет никого на свете, и слова нет,
и облако белой глиной сворачивается в клубок
пока еле слышно она произносит: бог...

* * *
это дерево называют гинкго билоба,
каждый лист на нем перепонкой дрожит резной,
я смотрю на тебя всем телом, куда там в оба,
как, быть может, смотрел еще в мезозой
птерозавром, увальнем теплокровным,
выкликая в птичьей своей тоске
эту песнь под тем же зеленым кровом
на понятном каждому языке...

Сергей Шестаков

Алексу

Я говорю, устал, устал, отпусти,
не могу, говорю, устал, отпусти, устал,
не отпускает, не слушает, снова сжал в горсти,
поднимает, смеется, да ты еще не летал,
говорит, смеется, снова над головой
разжимает пальцы, подкидывает, лети,
так я же, вроде, лечу, говорю, плюясь травой,
я же, вроде, летел, говорю, летел, отпусти,
устал, говорю, отпусти, я устал, а он опять
поднимает над головой, а я устал,
подкидывает, я устал, а он понять
не может, смеется, лети, говорит, к кустам,
а я устал, машу из последних сил,
ободрал всю морду, уцепился за крайний куст,
ладно, говорю, но в последний раз, а он говорит, псих,
ты же летал сейчас, ладно, говорю, пусть,
давай еще разок, нет, говорит, прости,
я устал, отпусти, смеется, не могу, ты меня достал,
разок, говорю, не могу, говорит, теперь сам лети,
ну и черт с тобой, говорю, Господи, как я с тобой устал,
и смеюсь, он глядит на меня, а я смеюсь, не могу,
ладно, говорит, давай, с разбега, и я бегу.

Локи

В городе, где каждый куда-то спешит и обязательно занят,
где каждый день все новых приезжих выплевывает вокзал,
жил человек со смешливыми голубыми глазами.
Он собирал истории,
выращивал и раздавал.

На базарах, на узких улочках, в метрополитене,
иногда заходя в какой-нибудь дом и заглядывая в подвал,
он ходил, высматривая их маленькие тени,
подбирал их на мусоркам, с осторожностью доставал.

Истории подрастали в его небольшой квартире,
прыгали по столам и диванам, спали у него на груди,
даже на голове. Друзья иногда шутили,
что однажды он сам превратится в историю.
Но это еще впереди.

А когда его истории подрастали и становились зрячи
и способны сами стоять на тонких ногах,
он искал им хорошие руки, оправдывался: иначе
как бы кто-то из них с тоски бы тут не зачах.

Чаще других к нему приходили молодые пары,
иногда - искатели приключений, иногда старики.
Он выбирал для каждого - из толстеньких и поджарых,
веселых и грустноглазых, мирных и бунтовских.

Он просил заботиться об историях, не бросать их надолго,
не забывать о них и, пожалуйста, не обижать,
напоследок он целовал их в нос и трепал по холкам,
И провожал глазами. Ну как тут не провожать.

Он вздыхал и много курил, беспокоясь, а повечерью
часто думал о том, каково их видеть после всего, что прошло...

Например, сейчас я стою у него под дверью.
У меня на руках моя история, и она дышит хрипло и тяжело.

Я ее приношу в третий раз за год, что она мне досталась,
в первый раз я успела быстро, во-второй он с трудом ее откачал...
Она лежит у меня на руках, и в глазах у нее усталость,
и как-то вся она напряжённа и горяча.

Я стою у него под дверью и шепчу ей: "Маленькая, ну что ты,
продержись, пожалуйста". И нажимаю кнопку звонка.

Жил такой человек. Он сделал это своей работой.
Пожалуйста, пускай он будет сегодня дома.
Пускай.

Отцу

В отличие от бога, я – не бог.
Но богово безумие заразно.

Я наловчился щуриться вполглаза,
Чтобы глядеть вселенной между ног,
И краем уха слушать трескотню
Горящих дров ли, душ, земного пульса.

Я сам в себе и умер, и проснулся,
Срывая голос, словно простыню
Небесной черни; сглатывая грусть
Кадычным яблоком. Здесь лежбище – не ложе.

Родная, не тревожь. Себе дороже.
Я не спиваюсь. Я вот так лечусь.

Всем нам

Старуха стучится в твое окно, говорит: "Привет,
Вот для тебя и закончился белый свет".

Кажется, вы с ней знакомы. Похоже, ты видел ее давно.
Тысячу раз ты читал о ней в книгах, смотрел на нее в кино,
Думал ли ты, что увидишь вблизи, как знакомы ее черты?
Вот она здесь, на пороге. А рядом — ты.

Старуха тебе говорит: "Посмотри на огонь, посмотри на дым.
Скольких еще похоронишь и сколько тебе еще быть живым?
Слушаешь, как загремело вдали, привыкаешь к ночам без сна,
Ходишь по выбитым стеклам, сидишь у окна, за окном — война.

"Все это будет отныне твоим, — говорит. — Привыкай, мой друг.
Видишь, как просто в одно из мгновений меняется мир вокруг?
Вспомни, когда ты впервые подумал о том, что еще живой.
Я не уйду. Я надолго теперь с тобой".

Черное, страшное, дикое, воет сиреной, гудит, ревет,
Лупит снарядами, пахнет горелым, толкает тебя вперед,
Прямо туда, где вонючая копоть, безумие, кровь и грязь.
"Страшно, дружок? То ли будет еще!" — отвечает она, смеясь.

Страха однажды не будет. Она ничего не отдаст взамен.
Будет железо и копоть, и окна без стекол, и дом без стен
В мире, где надо отчаянно помнить, что ты до сих пор живой
И говорить на одном языке с войной.

Чтобы однажды она замерла и услышала твой ответ,
В жилах твоих вместо крови течет
Нескончаемый белый свет.

Александр Пелевин