Снова занавес. Мерно вращается шар,
Неспособный орбиту оставить.
Ты едва вспоминаешь, как нужно дышать –
Ты ведь думал, все можно исправить.

Пусть сценарий известен, но есть ли та грань,
Что игру отделяет от чувства?
Пожимает над сценой Бог Дьяволу длань –
Так рождается смысл искусства.

Ты ведь думал, что все еще можно спасти,
Позабыв, что живешь по сюжету.
И сжимая всю власть мирозданья в горсти,
Ты шагнул к раскаленному свету.

Ты увидел все солнца и звезды вблизи,
Не заметив, как вяло и тускло
Луч софита по лицам актеров скользит,
Превращая в болезнь искусство.

Ты смеялся, поверив, что главная роль
Позволяет тебе возродиться.
Ты не знал, сотни раз репетируя боль –
Смерть обходится без репетиций.

Вновь закончился акт. И никто не спасен.
Свет софитов в груди догорает…
Ты опять неизменно виновен во всем.
Впрочем…ладно, никто не узнает.