В нашем столетии вновь чересчур темно –
Ты зажигаешь все свечи, но толку нет.
Вороном белым я брошусь в твое окно,
Тьму разбавляя… но это еще не свет.

Сколько пытались назло всем чужим мирам
Дом отыскать, оставляя навеки кров…
Алые бусы на шее блестят как шрам,
Вот бы рвануть их….но это уже не кровь.

Все возвращается вновь на круги своя –
Что нам с тобою зима, смертный грех, война…
Сгладить бы холод, но слишком остры края,
Ты не поверишь…но это моя вина.

Может быть, мы с тобою иной резьбы,
Может, мы правы – да только не в этом соль…
Меток прицел у застывших стрелков судьбы:
Бьют прямо в сердце…но это еще не боль.

В нашем столетии вновь чересчур темно,
Смутные тени лишь сводят тебя с ума…
Вороном белым я брошусь в твое окно –
Может, напрасно…но это уже не тьма.